Stamattina il vento, il mare come una prateria bianca, uccelli impazziti fra le onde e il cielo e la certezza di ascoltare l’ultimo urlo dell’inverno.
Fra una goccia e una piuma
Sopra un mare di schiuma
vanno uccelli ubriachi
simulacri d’inverno
fra una goccia e una piuma.
Sembra essere inferno
questa falsa tempesta,
primavera ha lo scettro,
la corona e il governo.
Suona forte lo spettro
di una stagione già morta
sulle corde del tempo.
Ed il vento è il suo plettro.
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