Ed il leccio svetta
nella pioggia retta
che del tronco sa
le più intime strade.
E la pioggia va,
e la pioggia cade
sopra l’erbe rade
e i nasturzi grati.
Pioggia di nubi a strati
paure e dubbi cancella,
della sera cessa il retaggio.
Resta l’alba bella,
sulla porta Primavera,
la promessa del maggio.
E’ un attimo.
L’orto fresato ad arte.
Una malva superstite
di un inverno selvaggio.
Le api che fingono un involo.
Le canne che aspettano
il proprio turno.
La zagara all’arancio.
Una promessa di albicocche.
La prima calla.
E un alba incerta
apre la strada al sole
che da solo scalderà
tutto ciò che ha bisogno
di calore.
E’ un attimo
e sembra vederlo
l’enorme sigillo di Dio
che imprime il suo segno
come a dire
che non è opera sua
ma ad essa la divinità
concede l’autorizzazione,
affida un compito.
E’ un attimo, dicevo.
Impareremo,
forse troppo tardi,
che non si può vivere
a parole,
per interposta persona.
Ché quando suona
del suo vento il corno
è lì che bisogna essere.
E quando nel nuovo giorno
compone le tessere
di un alba impareggiabile
bisogna essere lì
e non altrove.
Ché quando la gemma schiude,
secondo per secondo,
e lì che bisogna stare
in ogni momento
e non persi in un altro universo.
Ciò significa
che questa poesia,
ogni suo singolo verso
privo di suoni e di odori,
è solo inutile commento
a ciò che non è ancora stato
perché non è lì che siete.
Prima che venga sera dunque,
che tutto il tempo vada via,
da essa staccate gli occhi
ed uscite fuori
ad incontrare primavera.
Poi tornate a casa
e scrivete la vostra poesia.
Pago caro
il mio essere capace
di leggere i segni.
Per questo fra i due regni
per tre giorni
e sessanta anni.
Tanta pazienza
ha ricevuto in premio
un mattina come questa
in cui lesta
ti ho vista scattare
quando un inverno,
breve e distratto,
le sue braccia di nuvole
ha divaricato.
Di quell’anima stretta
tu hai varcato il confine
ed infine il cielo
hai conquistato.
Voglio vivere questo inverno
come uno che aspetta la primavera.
Della sfera del sole
cogliere ogni indugio
sul filo dell’orizzonte.
Del monte ogni singola variazione
nella giornata uggiosa
così come nei mattini cobalto.
Quello che per altri
è il salto fra le stagioni
sarà per me una sequenza perfetta
di nuvole e petali,
un ponte sottile come uno stelo
sospeso sul tempo solstiziale.
L’ultima coltre di nubi
si adagia sul monte.
Oltre, con lo sguardo e il cuore,
non so andare.
Non so se la pioggia
tornerà ancora
o sarà solo il sole
a calcinare la terra.
Non so se primavera,
valicato l’arco dell’orizzonte,
giunge
o soltanto un altro inverno
mi aspetta al varco.
L’orto appena zappato
è bello come un quaderno nuovo
e come quello,
prima di tutto,
ci metti sopra il tuo nome.
Non per proprietà,
ché tanto lo sai
che nessuno dei due ti appartiene,
ma perché, fra le righe e i solchi,
ci pianterai le tue idee
in questa primavera incerta.
Tutto sarà ordinato e perfetto
solo nei primi giorni
poi arriveranno le cancellature,
le pagine strappate
e le erbacce a soffocare i pomodori.
Lo rivedrai alla fine della stagione,
la copertina sgualcita dal vento
e le zucche ad invadere i filari,
e saprai che li c’è tutto quello
che resta di un’estate.
Lo conserverai con cura
nello scaffale dove conservi
i ricordi migliori.
Raccolto, in ascolto,
inchiodato nel legno
di una croce e di un segno
che mi tolgon la voce.
Mentre un tempo veloce
di miracoli e d’ali
mi si schiude davanti,
a me sono sodali,
a me sono compagni,
solo i tanti che ho perso.
Degli stagni del cuore
scampo al gioco perverso,
il lamento ed il pianto
lascio scorrere accanto,
e del canto del mondo
mi delizio e circondo,
degli strali luce,
della gemma sul ramo.
E mi sono sodali
tutti quelli che amo.
L’ho pagata in anticipo,
un impegno di vita,
giorni lunghi slabbrati
e fatica infinita.
L’ho pagata nelle ore
che preludono al giorno,
in quelle albe dolenti
che si chiudono attorno.
(Sette volte tornato
a vedere le stelle,
sette volte partito
come metà l’inferno).
E quel prezzo impagabile
di molecole e pianto,
nel disprezzo del tempo,
nel silenzio del Santo,
l’ho pagato in eterno,
dal mattino alla sera:
mi è costata un inverno
questa mia primavera.
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