“Uomo sono. Anch’io, ad intervalli, <<ad ora incerta>>, ho ceduto alla spinta: a quanto pare, è inscritta nel nostro patrimonio genetico”.
Questo scrive Primo Levi nel 1984, ad introduzione della sua raccolta di poesie che ha come titolo appunto “Ad ora incerta” e lo fa per giustificare il bisogno che ci coglie, a volte, e che ci induce a scrivere in versi. Continua a leggere “Le ragioni di questo blog”
Sospeso fra il mattino e la sera
rimonto ogni giorno
quel sentiero scosceso
che mi conduce ai cancelli dell’alba.
Insieme a lui la mia vita,
ogni giorno, a rimontare provo
e conto i passi che mi separano
dall’incontro nuovo con il mio noce
che su quel sentiero cresce.
A voce bassa un colloquio intimo e privato
con lui intrattengo, ogni giorno.
È un reato parlare con un albero?
Con un albero che ho piantato
contro ogni evidenza agronomica,
contro il tempo, verso la speranza?
Se non è abbastanza
sappiate che si tratta
di una conversazione esigua,
di un discorso a tutti celato,
di una frase breve:
“sei cresciuto” gli dico, ogni giorno,
“proprio come ti avevo immaginato”.
Hai aperto per me
i cancelli del giorno
e mi hai condotto per mano
nel tuo deserto.
Mi hai offerto acqua di fonte
prima di iniziare il cammino
verso un segno vicino,
fino a un sogno lontano.
Camminando veloce
fra le dune del tempo
ho compreso che del deserto
non è cifra il silenzio
ma la tua voce.
Restare,
sempre in attesa del ritorno,
ma restare.
Il mare come contorno,
un sentiero
da perdere, a volte,
e da ritrovare.
Un posto per la tenda,
un costo per la giornata,
un prezzo per la sera.
E una chiamata
a casa ogni tanto
carica di nostalgia.
Una sorgente imprevista,
una poiana ubriaca d’aria,
la vista che si apre su un prato,
Un’anomalia nel colore del cielo,
Il fiato che torna,
Il battito che si placa.
Se il sonno giunge
non respingerlo
ché è l’angelo
che te lo porta
e con remiganti d’oro
fermo sulla porta
ti carezza l’anima.
Quell’angelo
in quest’ora tarda
e qui, adesso,
nella mia stanza
e mi guarda.
Solo un sasso di fiume,
come fosse preghiera,
fra le mani serrare,
alla sera pregare.
Come un sasso di fiume
stretto dentro le mani,
più concreto del tempo,
un residuo del greto.
Sono sasso di fiume,
sono mani a serrare,
sono morte e preghiera,
acqua dolce nel mare.
Mi nascosi
nel bosco e fra i monti
perché del poco trovato
nulla mi fosse tolto.
Su un sentiero
di rami frondosi
sono tornato
per baciarvi i capelli e il volto.
Per ogni goccia un verso:
è questo il mio patto
stretto con l’Universo.
E fatto sta che lui
di questo si compiace
ed io trovo pace
dopo ogni rovescio.
Su questo guscio pianeta
che poggia sul vuoto
un unico voto ho fatto,
un’unica meta ambisco
da quando al mio tempo sono nato:
tributare un canto stonato
affinché la pioggia non smetta.
Per quel che vale
questa è la ragione per la quale
tanto di poesie racconto.
E se fosse il mio canto
a scandire la danza
fra il giorno che muore
e la notte che avanza?
Se fosse il mio canto
che agita le foglie
e nell’alba rorida
la rugiada coglie?
Se fosse mio il canto
che diventa racconto
e conduce il vento
oltre il cielo ed il tempo?
Questo è il mio canto
che ogni giorno verso
nello spazio immenso
di quest’universo.
E poi venne l’anno
in cui arrivarono le cince.
Da dove e perché
io non lo so
e nemmeno mi importa.
Qualcuno aprì la porta
del mondo selvaggio
e veloci come un raggio
esse si infilarono
nel mio mondo.
Fu in quel secondo credo
che anche la gioia tornò.
Nel mio giardino
fra la zagara e il pitosforo
è una gara senza esclusione di colpi,
una tenzone in fiore,
per chi alla primavera aspira
d’aggiungere il profumo migliore.
Sornione il nespolo li guarda
prede della loro fretta estiva.
Lui l’autunno aspetta.
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