E se fosse il mio canto
solo un canto stonato
che intono al mattino
per sentire vicino
ciò che mai è ritornato?
Un canto qualunque
fatto di note banali
e parole ritrite
che non cambiano vite,
che non mettono ali?
Fosse anche una nenia,
o un’assurda preghiera
di cantarlo non smetto
sull’altare che ho eretto
al calar della sera.
Creare un giardino
ai confini del mondo
e lì stare vicini,
lì aspettare un secondo
per vedere calare
altro sole in quel mare.
Creare un giardino
dove c’era il deserto
e insieme alla sera
ascoltare il concerto
di uccelli a cantare,
di note in levare.
Creare un giardino
per scoprire il segreto,
dentro quello stormire
di bambini su un greto,
che bisogna volare,
che la vita è un altare.
Abbiamo sbagliato tutto. Abbiamo sbagliato.
Dobbiamo recuperare, fare in fretta. Abbiamo dimenticato questioni che sembravano elementari, e lo erano. Abbiamo trascurato problemi che sembravano banali, e lo erano.
Richiamiamo i figli alla casa. Invitiamoli a ritornare dal loro pellegrinaggio, ché il mondo è buono per il cimento e per fortificare l’animo, ma il terreno giusto per le radici è qui e non altrove. Continua a leggere “Abbiamo sbagliato tutto”
Canto il tempo. Continua a leggere “Temp(i)o”
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