Se devo immaginarmi
una mattina perfetta
mi piace immaginarla così,
com’è oggi.
Nuvole belle
a fare bello il cielo,
nuvole d’ogni foggia
che curiose il cielo interrogano:
“Adesso il sole?”,
“Adesso la pioggia?”.
E poco fa, né più né meno,
il cielo rispose:
“vorrei adesso l’arcobaleno”.
Nel vento sono le parole,
nel vento è il canto
che a stento rivendico al giorno.
Nel vento è il verso,
nel vento la strofa
che posa sulla terra e germoglia.
Voglia la divinità
concedermi giorni ventosi
e sul sentiero che conduce alla cima
giunga, attesa,
della pioggia la rima.
Per ogni goccia un verso:
è questo il mio patto
stretto con l’Universo.
E fatto sta che lui
di questo si compiace
ed io trovo pace
dopo ogni rovescio.
Su questo guscio pianeta
che poggia sul vuoto
un unico voto ho fatto,
un’unica meta ambisco
da quando al mio tempo sono nato:
tributare un canto stonato
affinché la pioggia non smetta.
Per quel che vale
questa è la ragione per la quale
tanto di poesie racconto.
E poi, quando te ne vai,
mi resta dentro la sensazione
di non avere trascorso con te abbastanza tempo,
mi resta dentro il rammarico
di non averti contemplata a sufficienza.
E poi, quando te ne vai,
mi affligge la paura che non tornerai più a trovarmi,
mi tormenta il rimpianto delle tue carezze
che non sono stato capace di accogliere.
E poi, quando te ne vai,
mi nutro per un po’ della tua assenza,
in questa azzurrità illusoria,
e già la sete mi assilla
e vivo nell’attesa che tu torni
a percuotere la terra che cammino,
in cui cerco ancora il tuo profumo.
Ogni giorno al cielo
elevo due preghiere,
anzi cento.
All’alba le lodi
che svegliano il vento,
i vespri al tramonto.
Eppure un’altra
nasce spontanea
quando sento l’acqua
giungere in bocca,
che sia di brocca
o sorgente,
non importa.
Un’altra, potente,
quando essa
incontra la mia pelle
di mare o di fiume,
di doccia o di pioggia,
ed ogni singola goccia
mi si rompe addosso
come fosse scintille.
Ogni giorno elevo
cento preghiere.
Anzi mille.
Ho visto il tuo volto
nel granchio che rimonta lento
la sponda del fiume.
L’ ho visto nel vento
mentre lo imprimeva sull’erba,
nelle piume, poche,
sotto l’ala della ghiandaia
l’ho visto.
Ho visto il tuo volto
ad ogni tramonto
quando il sole cala
sulla mia giornata.
Allora ho visto il tuo volto
ed oggi invece,
immerso nel suono della pioggia
la tua voce ascolto.
L’ultima coltre di nubi
si adagia sul monte.
Oltre, con lo sguardo e il cuore,
non so andare.
Non so se la pioggia
tornerà ancora
o sarà solo il sole
a calcinare la terra.
Non so se primavera,
valicato l’arco dell’orizzonte,
giunge
o soltanto un altro inverno
mi aspetta al varco.
La pioggia apre
La porta al gelo
E il cielo lo accoglie.
Sulle sue stesse spoglie
L’inverno si incatena.
“A cena bambini!”,
I vetri appannati
Della cucina
E il sabato
che lento muore.
Il calore della casa
È un mio artifizio.
Nell’interstizio
Fra un pensiero e l’altro
un velo
A creare i sogni.
E da ogni parte
Giunge ed incombe
Il gelo.
Rinunciare al proprio appannaggio
A vantaggio del pianeta
Anche solo per un’ora.
E senza meta sentire freddo
E ricondurre a ragione
Un’ambizione senza motivo.
Sentirsi vivo nuovamente
E sulla loggia del monte
ricevere, come compenso, la pioggia.
E meno soltanto della pioggia di ieri
più di tutti amo il maestrale di oggi
che è congiunzione astrale
di vento e pensieri.
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