La pioggia apre
La porta al gelo
E il cielo lo accoglie.
Sulle sue stesse spoglie
L’inverno si incatena.
“A cena bambini!”,
I vetri appannati
Della cucina
E il sabato
che lento muore.
Il calore della casa
È un mio artifizio.
Nell’interstizio
Fra un pensiero e l’altro
un velo
A creare i sogni.
E da ogni parte
Giunge ed incombe
Il gelo.
Solo un mondo immerso in un costante inverno arido e gelido può considerare l’ordine un traguardo.
La sabbia d’oro sospesa nel cielo della Conca,
un’intenzione monca come di una mancata estate,
le fate dei fiori a fingere un impossibile primavera,
una sera, come fosse d’agosto, Continua a leggere “Cosa resta dello scirocco” →
Mi aggrappo a relitti di bellezza nel tentativo di superare la mareggiata.
Brucio intere foreste vergini di bellezza per cercare di proteggermi dal gelo di un inverno troppo precoce.
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