Il Picco tiene il gancio
e il lancio del Santo Michele
precede la Terza
che sferza le nubi messaggere
con profumi d’ortensia.
L’ansia così si scioglie
e si raccoglie in quel mare di mezzo
una rete di luce tessuta con la conocchia
che la vecchia tiene nella mano.
Da lontano giunge lo scudo,
ed io chiudo gli occhi a dimenticare
ciò che questo mare dell’Africa solo aborre.
Delle Azzorre la pressione con dolcezza
il mio mondo adesso governa.
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