I fiori del nespolo

Non c’è profumo per me che possa competere con quello dei fiori del nespolo. Ed è questo il tempo.

Non c’è per me profumo più dolce forse perché mi si è impresso nel cuore in tutti gli anni passati fra i nespoleti di Trabia, forse perché è il profumo della mia infanzia, del tempo in cui tutti sono buoni.

Il profumo bianco che si mischia a quello nero della posidonia spiaggiata, nell’incontro fra la dimensione terrestre e quella marina, il profumo dell’inverno che avanza e che già fa intravedere primavera.

Più delicato della salsapariglia di settembre sulla discesa di Cala della Disa, più evocativo di quello della pesca rubata all’albero in una mattina d’agosto sul Fiume Sosio, più profondo dell’odore di freddo che portava il vento scivolando da Monte Cervi giù giù fino alla stagno di Pacha Mama.

Da ritrovare intatto nel suo miele (che per me fu scoperta tardiva comparabile ad un miracolo) come se le api ne avessero un tale rispetto da non volerlo alterare nemmeno un po’.

Da ritrovare intatto dentro di me, eppure sempre nuovo, quando ancora una volta, la cinquantatreesima, mi sorprende e mi commuove nascosto dietro un angolo del mio giardino o fra le pieghe della mia città.