San Masseo

Ho esitato a lungo prima di pubblicare questa poesia. Nell’elenco numerico del file “Tutte le mie poesie” porta il numero 8. Non so veramente quale criterio ho seguito nell’assegnare questa numerazione. Di sicuro si tratta di una poesia molto vecchia. Fra l’altro ricordo perfettamente quando e dove la ho scritta.

Il luogo era la comunità di San Masseo, ai piedi della collina che sovrasta Assisi, durante quindici giorni che hanno profondamente segnato la mia vita di poi costituendo una specie di spartiacque.

Solo che mentre nella maggior parte delle mie poesie, anche più antiche di questa, io mi ci ritrovo, anche in parte, ma mi ci ritrovo. Questa la sento proprio distante tanto da farmela pensare quasi come un’esercizio di stile.

Fatto sta che esiste e che senza dubbio sono stato io a scriverla, un me difficile da riconoscere ma non per questo meno “me”.

San Masseo

Parlavo con un uomo

Parlavamo di luce

E lui mi raccontò di notti velate,

Di gole buie alle quali il pianto conduce,

Di stanze dalle finestre sbarrate.

Parlavamo di strade

E lui mi raccontò di sentieri che non portano a niente,

Di tutti i vicoli ciechi nei quali l’anima cade,

Di spine, di sassi, di vetri cosparsi dalla gente.

Parlavamo di campi

E lui mi parlò della neve fitta e fredda che li ricopre d’inverno,

Delle crepe profonde dell’arsura e dei tagli ampi,

Del fango, dei vermi e del loro silenzio eterno.

                   Io lo capii.

Poi mi disse: “Guarda quello!”

Io non vidi ciò che vedeva

“Un arcobaleno”, disse, “sulle ali di un uccello!”

ma quell’uomo adesso sorrideva.

Riparlammo della luce allora

E lui mi raccontò di giornate di sole su azzurri monti,

Di albe dorate durate un anno o un’ora,

Di dolcissimi tramonti.

Di strade riparlammo di nuovo

E lui mi disse di agevoli sentieri che serpeggiano tra ulivi discreti,

Di piste che muoiono su prati senza rovo,

Di vie che portano in luoghi splendidi e segreti.

Riparlammo in fine dei campi

Del frumento piegato dalla brezza, come mare,

Dei fiori sugli alberi come di piccoli sogni bianchi,

Di tutti gli esseri colorati e delle cose rare.

                     Io, allora, non lo capii.