Walden

Io non ho una casa.

Divido il mio spazio con due lecci, un diospiro, che è l’essere più antico fra quelli che mi vivono accanto, un carrubo, due gelsi, alcuni agrumi, un banano invadente, un nespolo, due albicocchi. Ognuno mi permettere di prendere parte del suo frutto, li ricambio con acqua e cure da agricoltore.

Io non ho una casa.

Vivo sopra un pozzo, scavato nelle viscere della terra. Esso mi mette in contatto con la vena d’acqua che scorre fra la montagna e il mare.

Io non ho una casa.

Ma posseggo svariati coppi antichi, fatti in un tempo lontano, innumerevoli blocchi di tufo poroso di Carini che un tempo appartenevano ad un fondale marino, travi di legno antico, spessi fogli di sughero che viene dalle montagne dell’interno dell’isola.

Io non ho una casa.

Condivido un posto con alcuni gatti, 4 galline, due galli, un pulcino appena nato, 70.000 api. Tutti si nutrono alla mia stessa mensa. Mi regalano parte del loro lavoro e vivere quotidiani, io mi prendo cura di loro fornendo un riparo e attenzioni paterne.

Io non ho una casa.

Consacro la mia vita ad una donna e a due bambini, ad amici cari che condividono con me spesso il cibo, alle mie sorelle e a mia madre che sopportano volentieri il mio essere difficile, a maestri pazienti, costanti nel loro insegnarmi i sentieri che ancora non conosco e quelli che ancora a volte smarrisco.

Io non ho una casa.

Accetto volentieri il dono d’ombra del bosco, la meraviglia della spuma di mare che mi carezza, lo sgomento della montagna che mi stanca e mi gela, l’infinito scorrere del fiume nel quale mi immergo, l’arsura del deserto, la libertà del vento, la prospettiva della pioggia.

Io non ho una casa, ché la mia casa è il Pianeta, il luogo in cui dimoro e che mi riconosce come figlio suo e non mi fa mancare nulla.